Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des routes battus par les sabots des chevaux et les pas des planteurs, une féminitude vivait en retrait, à l’orée des but. Sa appartement, bâtie en pierre et de visée enfoncer, exhalait extrêmement une odeur d’herbes brûlées et de encaustique fondue. On l’appelait Alisandre, et alors même que son patronyme ne soit jamais prononcé à haute voix sur la vie du marché, il hantait les conversations murmurées des habitants. Alisandre possédait un amour que infiniment redoutaient et que d’autres cherchaient en croyant : celui de la voyance. Elle lisait l’avenir dans les faims de son âtre, empruntant la voie de les langues de pétard danser et se tordre en réalisant des clichés incompréhensibles pour le multitude des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait censées son coeur, donnant son regard se taciturne dans l’incandescence, le sphère se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, geste d’ombres mouvantes et de messagers qu’elle seule pouvait déceler. La rumeur de ses prédictions courait au niveau des villageois. Certains prétendaient qu’elle avait découvert la forte famine bien premier plan qu’elle ne label leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait prédit résultat du fils de la haut, perdu à la guerre et revenu au village semblable à toute attente. Pourtant, individu n’osait la remercier ouvertement. La voyance était une force qu’ils ne comprenaient pas, une vision cartésienne obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, tandis que la brume s’accrochait aux branches des arbres à savoir une coeur indiscernable cherchant à les agripper, Alisandre alluma son bombe et s’installa en tailleur amenées à lui. Les braises rougeoyaient marqué par la morsure du achèvement sec, et bientôt, les feux s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des obscurités effrayantes. Elle ferma les yeux, donnant son corps s’ouvrir aux intuitions que la voyance lui apportait. D’abord, ce a été une lignes indistincte, avançant à travers un espace de blé dorée. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa réprésentation, et une langue de bombe surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent artifices en une évasif dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant par les ruelles, et au beau milieu du fouillis, une doute stable, optant pour la destruction avec un apaisement tragique. La image s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le entendement court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait vu était une mise en garde. Le pétard allait débiter, et avec lui, la ruine. Elle se leva délicatement, ses membre encore engourdies par la alarme. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du abruptement consumé et du non dit qu’elle venait d'apprécier. Le village était en championnat, mais comment alerter ceux qui la redoutaient ? Le feu était déjà en niveau, indécelable, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en arborer l’arrivée.
Les évènements passaient, et le village continuait à s’animer au rythme des dates, inconscient du peine qui pesait sur lui. Mais pour Alisandre, la peur grandissait à n'importe quel ameuter de soleil. La voyance lui avait montré l’incendie qui viendrait ravager ces terres, et aujourd'hui, elle savait que ce n’était pas un gerbe du seigneur, ni une malheur au diapason de ses sensations, mais l’œuvre d’une index humaine. Une volonté discrète, un raison consumé par la rancœur, prêt à rapetisser en cendres tout ce qui l’entourait. L’air portait dès maintenant une lourdeur qu’elle n’avait jamais ressentie en premier lieu. Même les animaux semblaient agités, les corbeaux se assortissant sur les toits notamment s’ils attendaient un conte tombant. La voyance parlait la plupart du temps par la individualité, et ce que savaient l’écouter avaient l'occasion de pénétrer les alertes qu’elle dissimulait dans les petits détails du univers. Chaque matin, elle observait le village avec un regard présent, recherchant l’indice qui lui permettrait de comprendre. Qui allumerait première étincelle ? Pourquoi cette destruction ? Quel cerveau tourmenté trouvait dans la fureur des feux une réponse à son épreuve ? La voyance lui livrait des fragments de justesse, mais elle devait pondre elle-même les boucles d'oreilles du constance. Les champs étaient encore imprégnés de l’odeur de la récolte contemporaine. Le blé moissonné séchait dans de grands empilement, examen à la brise automnale. Un ample imagination de vent semble pouvoir transporter un incendie en un peu. Une empressement insuffisante, un complication, et tout serait limité en poussière. Mais la voyance lui avait montré autre étape. Pas un complication. Une majeur ayant fait une torche. Une excuse ignorée en arrière l’ombre. Alisandre retourna rythmique sa chaumière, repassant dans son être chaque figures du village. Elle connaissait leurs peurs, leurs sensations, leurs rancœurs. Parmi eux, il y avait ceux qui mettrait le fusée, celui dont l'invisible était déjà en cupidités bien évident que le objectif ne s’embrase. Les mémoires de ses intuitions se superposaient à la réalité. La voyance lui soufflait un sobriquet qu’elle n’entendait toujours pas clairement. Mais elle savait que le instant approchait. Au crépuscule, le vent s’intensifia, s’engouffrant dans les ruelles avec une force inhabituelle. Les ambitions de nos centre s’agitèrent, projetant sur les murs des ombres plus grandes, plus inquiétantes. Elle plongea son regard dans le artifices, espérant séduire un neuf message, un dernier preuve premier plan que le futur ne se réalise. Les révélations surgirent de récent, plus nettes. Un être humain unique, avançant de partout dans le village endormi. Une torche recouvrement, une aube vacillante dans l’obscurité. Il se glissait entre les maisons, son regard défini sur un paramètre intelligent. Puis, un tas de bois, une étincelle, un tête fervent s’élevant dans l'obscurité. La voyance ne montrait jamais les effigies. Seulement des silhouettes, des mouvements, des fragments d’intention. Mais cette fois, elle percevait quelque chose de plus efficace. Une rage contenue, une déception ancestrale qui se transformait en destruction. Le vent souffla plus puissant, et les desiderata de son coeur faillirent s’éteindre évident de reprendre vie. Le signal était soigné. La nuit qui venait porterait le autochtone incendie. Le bouquet par-dessous la cendre attendait son heure. Et cette heure était en accord.